Algo de DANZA POÉTICA

 Carta al amor que dejé en Alepo.

Desde que te has ido el ave no vuela libre, el árbol no crece recto, el aire no sabe limpio y el agua no fluye quedo.

Y el cielo amenaza con llorar, sobre nuestras cabezas, cenizas de culpabilidad y miedo. Y la mañana no quiere ser mañana ni futuro, y a la noche le sucede otro trueno y el fuego no está en el hogar sino en las esquinas donde se amontonan juguetes sin ojos, ladrillos y huesos.

O quizá te fuiste tras los insoportables ladridos del perro intuyendo que el ave no sabría puro, el árbol no volaría quedo, el aire no fluiría justo y el agua no crecería recto.

 Y el miedo amenazaría con llorar, sobre nuestros hogares, culpabilidad de noche y truenos, y el ladrillo no querría ser juguete, y a la mañana le sucedería otro fuego.  Y los ojos estarían en las esquinas donde se amontonarían cabezas rotas, futuros y huesos.

Seguiré tus pasos si conservo las fuerzas y estoy a tiempo antes de morirme con el ave que no fluye justo, el árbol que no crece libre, el aire que no vuela quedo y el agua que no sabe limpia.

Ahora que las mañanas amenazan con llorar, sobre nuestros hogares, truenos de ceniza y cielos. Y los ladrillos no quieren ser futuro y a las cabezas les sucede otra culpabilidad. Y la noche está en los ojos donde se amontonan miedo de esquinan rotas, juguetes y huesos.